Viralata, de Fabián Severo (Artigas, 1981), es un testimonio de fronteras varias. Está la frontera del territorio olvidado, que nos llega en el día a día de un barrio de Artigas en el que sus habitantes son rama y yuyo, nunca árbol. La frontera esquiva de la palabra, que se expresa a través de un cautivante portuñol que nos queda tan cerca y —a muchos— tan lejos. La frontera borrosa entre realidad y recuerdo, que el hijo de una costurera intenta zurcir mediante el relato de su infancia. La frontera agridulce de la melancolía.
«Si yo pudiera coser mi destino como mi madre cosía las túnica. Estirar la tela de lo vivido incima da mesa, poner un molde arriba, con las línea blanca señalando para onde uno quiere que vaya el futuro e ir marcando él con una tiza. Depós cortar con la tisora, apartar los retazo y meter en un canasto todo los resto que no sirven para vestir la piel de uno».
Viralata es un libro profundamente conmovedor, y el adverbio aquí no es gratuito. Su profundidad llega hasta la raíz de la palabra ‘conmover’: es un libro que produce movimiento, que no deja indiferente, que tiene —como toda la buena literatura— el poder de transformar a quienes atraviesan sus páginas.
Publicado originalmente en la sección "Libro de la semana" de 25Siete
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